Cuando la madre de Nina, Renée, fallece, descubre que no todo es tan glamoroso como el mundo del arte hace creer. Galerías de arte, amigos ricos, pinturas valoradas en millones… todo se reduce a una sola pregunta candente: ¿era 
Renée una fraude en el mundo del arte, o estaba encubriendo algo más oscuro?
Siempre supe que mi madre era intensa. Renée, como me hacía llamarla desde los seis años, era esa artista rara con un encanto magnético y peligroso. Era alguien a quien te sentías afortunado de conocer y con quien tenías miedo de decepcionar.
En el mundo del arte, mi madre era icónica. Fue una mujer que causó sensación en los años 70 y 80 con su estilo artístico provocador. Su trabajo era famoso; su vida personal, por otro lado, estaba cerrada a cal y canto, incluso para mí, su única hija.
Era reservada y distante, y me dejaba con más preguntas que respuestas.
“Vamos, Nina,” solía decir, a menudo con una copa de champán en la mano. “Es una mirada aburrida, querida, que estés preguntando todo el tiempo. Aprecia la vida mientras la vives, no cuando sea demasiado tarde.”
Siempre hablaba así, en acertijos, como si hubiera sabiduría atrapada bajo sus palabras. Pero no podía entenderlas. Incluso siendo adulta, me dejaban confundida y a menudo frustrada.
Después de la muerte de Renée, manejar su patrimonio parecía surrealista. Nuestra relación nunca fue cercana, así que nunca estuve cerca de ella emocionalmente. Pero como curadora de arte, sentí una extraña sensación de deber por preservar su legado. No tanto como mi madre, sino como alguien cuyo nombre merecía ser recordado.
“Vamos, Nina,” me dije a mí misma mientras entraba en su casa. Estaba a años luz de mi lugar acogedor. La casa de Renée gritaba dinero antiguo. “Solo haz esto, y tu madre descansará en paz,” le dije en voz alta a la estatua de mármol de Afrodita en el pasillo.
Revisar sus cosas era como desenterrar reliquias de una extraña, y no estaba preparada para lo que encontré.
Oculto en el fondo de su armario, bajo capas de polvo y sin tocarse durante años, encontré una pintura. Era impactante e inmediatamente inquietante. Cruda, oscura y personal, parecía más una herida que una obra de arte. Esta era una faceta del arte de mi madre que nunca había visto antes. Y mientras la examinaba, una nota salió de la parte trasera. “Para el que realmente lo entienda.”
Sentí que era una invitación, como si ella hubiera dejado esto atrás solo para mí. Pero entender a mi madre era como perseguir sombras en la oscuridad. Decidí autenticar la pintura, con la esperanza de encontrar algo de claridad.
Mi contacto era un viejo amigo en el mundo del arte, alguien que conocía su reputación tan bien como yo. Pero mientras él estudiaba la pieza, su rostro se oscureció. Su oficina estaba sombría y extraña, y no sabía si era su reacción o el ambiente lo que me hacía sentir tan incómoda.
“¿Qué pasa, Winston?” le pregunté, sintiendo un leve retorcijón de miedo.
“Hay… algo inusual aquí,” dijo lentamente. “Tu madre era brillante, sin duda, Nina. Pero digamos que siempre ha habido especulaciones sobre la autenticidad de algunas de sus obras.”
Hizo una pausa, mirándome cuidadosamente, como si intentara descubrir mi reacción. Pero yo conocía a Renée. Los rumores la seguían a todas partes. Era el tipo de mujer que no daba su atención con facilidad, lo que hacía que la gente especulara.
De repente, Winston comenzó a sacudir la cabeza lentamente y susurró: “Nina, esto… no es solo un cuadro. No era solo una obra de arte. Este… es un mapa, y tu madre, en realidad, estaba dejando señales de algo mucho más grande.”
La tensión en el aire se podía cortar.
