Solía vender su bl00d para que yo pudiera quedarme en la escuela. Sin embargo, cuando vino a mí años después pidiéndome dinero, ahora que ganaba 100.000 ₱ al mes, me negué a darle ni siquiera un solo peso.
Cuando me aceptaron en la universidad, todo lo que tenía era una carta de admisión y un sueño de escapar de la pobreza. Nuestra vida era tan difícil que cada vez que teníamos carne en la mesa, los vecinos lo sabían.
Mi madre falleció cuando yo tenía diez ades, y mi padre biológico había desaparecido mucho antes de eso. El hombre que me acogió no estaba relacionado por bl00d, era el viejo amigo de mi madre, un conductor de triciclo que vivía en una pequeña habitación junto al río.
Después de su muerte, él, a pesar de sus propias dificultades, se entrenó de criarme. A lo largo de mi educación, trabajó sin parar, incluso pidiendo dinero prestado, para mantenerme en clase.
Todavía recuerdo la vez que necesitaba dinero para un curso extra, pero era demasiado tímido para pedirlo. Esa noche, me entregó unos billetes arrugados que olían ligeramente a desinfectante y dijo: «Tu padre donó bl00d hoy. Me dieron una pequeña recompensa. Tómalo, hijo».
Lloré en silencio esa noche. ¿Quién donaría bl00d una y otra vez solo para ayudar a un niño que ni siquiera es suyo? Mi padre lo hizo. Nadie lo supo, pero nosotros dos.
Cuando me aceptaron en una prestigiosa universidad en Manila, casi lloró mientras me abrazaba. «Eres fuerte, hijo», dijo. «Estudia mucho. No podré ayudar para siempre, pero debes salir de esta vida».
Durante la universidad, tomé trabajos a tiempo parcial: tutoría, mesas de serva, cualquier cosa que pudiera encontrar. Aún así, enviaría unos cientos de pesos cada mes. Le dije que no lo hiciera, pero insistió: «Es mi dinero, y es tu derecho tenerlo».
Después de graduarme, mi primer trabajo pagó ₱15.000. Le envié 5.000 ₱ inmediatamente, pero me lo devolvió. «Guárdalo», dijo. «Lo necesitarás más tarde. Soy viejo, no necesito mucho».
Pasaron los años. Me convertí en director ganando 100.000 ₱ al mes. Me ofrecí a traerlo a vivir conmigo, pero él se negó, diciendo que prefería su vida tranquila y sencilla. Sabiendo lo terco que era, no presioné. Entonces, un día apareció en mi puerta, frágil, quemado por el sol y temblando. Se sentó en el borde del sofá y susurró: «Hijo… Estoy enfermo. El médico dice que necesito cirugía, 60.000 ₱. No tengo a nadie más a quien preguntar».
Lo miré y recordé todo sobre sus sacrificios, las noches que se quedó despierto preocupándose, las mañanas que me acompañó a la escuela bajo la lluvia. Entonces dije suavemente: «No puedo. No te daré ni un solo centavo».
Él solo asintió. Sus ojos se llenaron de dolor, pero no protestó. Se levantó en silencio, como un mendigo que se dio la vuelta.
Pero antes de que pudiera irse, tomé su mano, me arrodillé y dije: «Papá… eres mi verdadero padre. ¿Cómo podría haber una deuda entre nosotros? Me lo diste todo. Ahora es mi turno de cuidar de ti».
Se derrumbó llorando. Lo abrace fuerte, también llorando.
Desde ese día, vivió con nosotros. Mi esposa lo recibió calurosamente, tratándolo como a su propio padre. Aunque viejo, todavía ayudaba en la casa, y a menudo viajábamos juntos.
La gente a veces pregunta: «¿Por qué tratar tan bien a tu padre adoptivo cuando antes no podía darte mucho?»
Siempre respondo: «Él pagó mi educación con su sangre y su juventud. Puede que no sea mi padre, pero es mi padre en todos los sentidos que importan».
Algunas deudas no se pueden pagar con dinero. Sin embargo, la gratitud siempre puede ser correspondida con sinceridad, amor y tiempo.
